Il se passe des choses qu'éternellement j'oublie, je me confine dans mes idées noires, rayant la vie, raillant les idéaux, plongeant tête bêche dans l'insatiabilité chronique, moi, le ventre plein d'innombrables lumières, pendant que d'autres se battent en choeur. 
Je suis la princesse maudite, vous savez, la petite fille qui pleure pour un rien, qu'une mouche effraie. La petite fille aux petites mains, au petit coeur, au petit égoïsme terne, à la psalmodiante bêtise. 
Je suis la vermine capitaliste qui veut tout, tout de suite. Je suis bercée de songes, emportée par mes dires, tiraillée par les rites, incandescents et fades de l'amour bien né. 
Je suis attirée par ce qui brille, petite déjà, je n'aimais que les vers luisants. La nuit, les vers luisants. Et le jour, dégradés, ternis, en tout point identiques mais sans plus de brillance nocturne. Ils me dégoûtaient. Le jour je les aurais tués, tous, un par un, enfermés dans une petite boîte pour bien les étouffer. 
Idiote petite sotte. 
Superficielle enfant. Adulte creuse.
Et lui qui ne veut plus de moi. Et moi qui me vautre dans l'idée, que je ne vaux rien. Que je ne suis rien. Que je ne suis plus. 
Mais que lui faut-il? Que lui faut-il à cette grande peste pour qu'elle grandisse vraiment et que de ses rejets naissent d'inconscients projets ? 
Et pourquoi la mélancolie sans cesse? Pourquoi si peur de toute cette vie? Pourquoi le vide en moi qui crie? Pourquoi l'éternelle émotion, qui me ronge? 
Pourquoi la sensiblerie qui s'habille de sensibilité? Pourquoi la peur, inconstante et bruyante, de la solitude? Terrible solitude qui me donne la nausée. 
Pourquoi s'agiter? En cadence? 
Pourquoi se perdre dans l'idéel? 
Toutes ces questions qui devraient disparaître et ne me quittent jamais, toutes ces suppositions qui font de mes envies des ritournelles sans nom. Toutes ces dominations que je voudrais faire croire. Alors que tout me quitte, toujours, quand ce n'est pas moi qui quitte, toujours. 
Pourquoi la noblesse sans cesse qui me fascine autant? Pourquoi être étonnée de la mer qui m'enivre ?
Pourquoi l'intelligence me fait-elle autant rire? Et pourquoi je n'oublie rien? Pourquoi je n'en reviens, jamais vraiment? Qu'est ce qui se passe en moi, à quel moment je pêche?  

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